¡Cuento Publicado!

A principios de este mes publicaron mi cuento, Lic. Juan Pérez, en la revista online Letralia.

 

El link está aquí. 

 

Es uno de los cuentos que más me han gustado, y estoy muy feliz de que me lo hayan publicado

Sonetos poco serios III y IV

Aquí están otros dos sonetos poco serios =) espero que alguien por ahí los disfrute tanto como yo disfruté haciéndolos.

 

Soneto de Amor

Un día por la vida caminando
vi al amor que estaba muy concentrado
con curiosidad me acerqué a su lado
a ver en qué estaba absorto pensando;

así conocí que estaba escribiendo
un poema de néctar atascado
para llevarle a un enamorado
cuyo corazón estaba sufriendo.

Tan pinche cursi era el poema de Amor
que casi se me quemaron los ojos.
Esperé la distracción de Amor, luego

robé el poema y lo llevé, con horror,
a consumirse en grandes fuegos rojos
¡gran favor que a Humanidad hizo el fuego!

 

Soneto Triste 

Soy un soneto que fue concebido
con un propósito ya olvidado.
Muero vacío y sin significado
solo y buscando un poeta perdido.

¿Dónde se esconde el ingenio bandido
que me escribió y me dejó olvidado?
¿A dónde se fue el poeta malvado
que abandonó este intento fallido?

Y ya ningún poeta, por espanto
quiere atreverse a ser responsable
de mí, que de fealdad robo el aliento.

Ahora busco un borrador amable
que pueda acabar ya con mi tormento
y vuelva a hacer esta hoja agradable.

Sonetos Poco Serios I y II

Nota: esos poemas no fueron escritos con afán de hacer algo serio. Más bien, son una bonita broma.

Soneto Poco Serio I

Este es un soneto alegre y contento
Lleno de dulces y lindos colores
Luces, arcoíris y bellas flores
Un poema para olvidar el tormento

Un poemilla ligero como el viento
Y que sabe mejor que mil amores
Llega espantando todos los temores
Con la alegría que del poema siento

En cosas cursis ahora pensemos
En globos y flores y corazones
En suaves peluches, lindos cachorros

En ricos pasteles que comeremos
Juegos bobos que no entienden razones
En cosas que son felices a chorros

Soneto Poco Serio II

Este soneto lo estoy escribiendo
Porque la verdad se me olvido el otro
No tiene rima porque soy muy floja
Pero juro que es endecasílabo

No se de que puede hablar mi soneto
Pues la verdad soy muy poco original
Siento que estoy haciendo el ridículo
Hago cualquier cosa en nombre del arte

Se supone que siguen dos tercetos
Que deben ser profundos y concluir
esto (que tal el encabalgamiento?)

Terminaría mi culto soneto
Con una bella frase inspiradora
Pero la verdad no me sé ninguna

Muerto

Entras. El ruido de los carros y el murmullo de la gente desaparecen detrás de las puertas. Momentáneos destellos de luz te muestran horribles caras a tu alrededor; una selección de los especímenes humanos menos agraciados que jamás hayas visto. Bailan, o más bien se convulsionan, esperando que las luces psicodélicas cambien su apariencia. Antes de entrar aquí solían ser madres, padres, hijos, hermanos, amigos, amantes, incluso esposos, pero ahora sólo son muertos. Y tú estás con ellos. Entre ellos. Buscando, ¿qué es lo que buscas? ¿Amor? Ya has tomado demasiado, no te das cuenta que están igual de muertos que tú. Apenas alcanzas a percibir el olor rancio que despiden, ¿o será tu propio olor? Pides otra cerveza.

Uno de ellos se te acerca. No distingues si es hombre o mujer, o ninguno, o los dos. Ya no importa. El ritmo te aprisiona y juntan sus caderas en lo que pretende ser un baile sensual. Un momento de lucidez se apodera de ti. Asco. Vagamente recuerdas que, fuera de aquel lugar, tienes amigos, gente que te conoce, una familia. Fuera de aquel lugar, tienes una vida, o algo parecido. ¿Qué haces en aquel lugar dónde sólo los muertos encuentran su hogar? Te alejas de aquel adefesio, quien rápidamente te reemplaza por un acompañante imaginario y sigue bailando.

Sales de aquel infierno, arrastrando contigo el hedor a cigarro y alcohol a las calles desiertas. El mundo exterior también está muerto, completamente muerto excepto por la música que escapa del infierno. Te da frío, pero decides no volver a entrar. No puedes. No quieres. Ya te hartaste de fingir que estas vivo, de llenar tus venas de alcohol para fingir que la sangre corre por ellas, de llenar tus pulmones de humo para fingir que respiras e invadir tus ojos de luces para pretender que puedes ver. Ya te hartaste de no existir más que en la morbosa imaginación de aquellos muertos, de no ser más que su próxima conquista para que todos puedan fingir que aman y son amados. Estás harto de fingir, de pretender, de jugar a ser alguien. Decides no regresar. Necesitas dormir.

Con un suspiro, dejas que tus pies te lleven de regreso a casa, prometiéndote que jamás regresaras a aquel lugar y sabiendo que lo harás. Después de todo, tu también estás muerto. Siempre lo has estado.

¡¡NaNo!!

Bien, volvió a llegar la hora de hacer NaNoWriMo. El año pasado perdí horrible, creo que ni siquiera llegué a las 20,000 palabras. La meta en NaNo son 50,000 palabras en un mes. Es más o menos 1,800 palabras por día. Eso es como 5 páginas diarias. No parece tanto, pero el problema es que justo en noviembre están los exámenes de 3er parcial, los exámenes finales, proyectos finales, 4o parcial y todo lo demás, no necesariamente en ese órden. Así que… bueno, este año lo intentaré. Mínimo esta vez sí tengo una buena idea de qué quiero hacer con la novela.

Voy a necesitar mucha suerte con esto. Y, bueno, más que suerte un poco de dedicación. He estado trabajando en Versión 2.1 para tener un poco más escrito cuando interrumpa trabajos para dedicarme a NaNo. Y también tengo que acabar los dos cuentos que tengo pendientes. Bueno, no “tengo que”, pero quiero. Bueno sí, sí tengo que. Si no, no voy a poder dormir tranquila.

Belleza

Supiera el tiempo besar sus facciones
Venustas maldita, hija de Leda
Entiende en su fin la dulce vereda
Voz de sirena escupiendo canciones

Mil hogueras danzantes en sus ojos
Al morir ni las cenizas quedarán
De sus alas sólo viven despojos

Llamas de amor aludiendo al deseo
Flor aún no madura y ya podrida
Mujer rechazada por Prometeo

Por florecer rápido se marchitó
Corpus duplicis, reflejo brillante
Esbozos de ilusión siempre cambiante
Al brillar tan fuerte su luz se quemó

Último deseo

El lecho de muerte de aquél hombre apenas estaba iluminado con una lamparita. A su lado, su mujer lloraba desconsolada.

“Por favor… cuando me muera, prométeme…”

“Sí, sí, te lo prometo,” gritó ella entre lágrimas.

“Prométeme que me seguirás siendo fiel aún después de que muera,” terminó él.

“Oh,” dijo ella, cesando el llanto. “Creí que me ibas a pedir que no te olvidara.”

En tu muerte

No puedes ver el suelo bajo tus pies. Te das cuenta de eso demasiado tarde. Sin embargo, no sientes el aire acelerarse a tu alrededor, ni el apretón en las entrañas que delata el hecho de que caes. Las paredes tampoco se mueven a tu alrededor. Aliviado, estiras la mano para tocar una de ellas sólo para darte cuenta de que no son sólidas. Tus dedos juguetean cerca de los ladrillos, incluso entre ellos, pero no alcanzas a tocarlos. Estiras la mano una y otra vez, temeroso de que si tus pies se mueven aunque sea un centímetro caerás al vacío. Te resignas con intentar tocar la pared, pero no puedes moverte. Tu miedo te lo impide.

Ese miedo que hace que tu corazón palpite y los ojos te fallen, pues la adrenalina te tiene tan drogado que ya sólo alcanzas a distinguir figuras borrosas, figuras en las que no puedes confiar. El mundo comienza a moverse a tu alrededor, pero el miedo te mantiene pegado al suelo. Tus rodillas flaquean. En un pequeño instante de lucidez logras controlar el temblor de tus piernas, pero nada más. Estas sólo. No hay un solo ser humano cerca de ti, ningún eco que revele la existencia de algún ser vivo ni la presencia de un mundo fuera de ti.

Cierras los ojos. No quieres ver ni sentir, pero aún así comienzas a sentir. Un aliento silencioso recorre tu nuca, caliente, fétido. Te pones a temblar casi sin darte cuenta. Estás muerto. Si no lo estabas antes, pronto lo estarás, y el aliento que sigue acosando tu cuello parece prometértelo. Un gruñido leve, casi cariñoso hace que tus entrañas se encojan. De repente, la falta de vida experimentada hace unos segundos no parece tan mala. Garras filosas como cuchillos acarician tu piel con delicadeza, amando cada centímetro de la piel que están por destruir.

No puedes más y lanzas un grito de terror. Tus piernas por fin se rebelan y te dejan caer. Al vacío, inmenso, infinito. Mientras vas cayendo, intentas recordar algún instante de tu vida, algo que justifique esta pesadilla final que no pediste. Nada. No puedes recordar nada. No recuerdas tu infancia, ni a tus amigos. Ni siquiera recuerdas tu propio rostro y pronto te das cuenta de que ni siquiera estás seguro de cómo luce un rostro humano. Este pensamiento te da más miedo que ninguno otro, pues te das cuenta de que has dejado de existir. No eres una idea, ni un recuerdo, sólo una cáscara vacía carente de rostro y forma que aún así se aferra por sobrevivir.

¿Por qué? La pregunta te golpea, te agarra desprevenido. ¿Por qué? Te das cuenta que dejarte sería fácil. Casi demasiado fácil. Dejas que el vacío te trague. Es el fin.

El amor de una madre

Los pasos sobre el concreto de la acera resonaron en el interior de la casa aún cuando el hombre que se acercaba se encontraba del otro lado de la calle. Adentro, el silencio era casi total, interrumpido sólo por la respiración jadeante del joven. Había estado llorando, e intentaba ocultarlo bajo una máscara de insensibilidad empapada por las lágrimas. Los golpes sobre la puerta vibraron en sus entrañas y lo sacaron de su estupor. Se limpió la cara y salió a ver quién era.

Ahí estaba él, un extraño, un desconocido. Vestía un traje hecho a la medida con la camisa desfajada y lentes de sol adornando su cabeza como una corona oscura. En su mano había un papel con la dirección de aquella casa garabateada con una letra que al joven le resulto vagamente familiar. Se quedaron ahí parados, inmóviles, dejando que el tiempo muriera entre ellos. El extraño se veía ligeramente desconcertado, frotaba la hoja en su mano con el dedo pulgar como si fuera un amuleto, se veía que no conocía las palabras necesarias.

“Me pidieron que viniera,” dijo al fin. Metió el papel en la bolsa de su pantalón como si ya no lo necesitara, pero como no encontró nada que decir volvió a sacar el papel y se lo dio al joven que esperaba en la puerta. Él la miró y sus manos comenzaron a temblar involuntariamente. En algún lugar de su mente, se negaba a reconocer la letra.

“Una mujer me dijo que viniera a ver cómo estaba usted. Su nombre es Julián, ¿verdad?”

“¿El de la mujer?” El joven estaba confundido, triste.

“No. El de usted.”

“Sí.”

“Ella me pidió que viniera y preguntara cómo está usted, y me pidió que le diera esto.” Sacó de su bolsillo un anillo. La mujer se había mostrado muy preocupada por la salud del joven Julián, las lágrimas casi se salían del rostro de la mujer cuando le dio el anillo al hombre para que se lo llevara a Julián.

“Dáselo, para que sepa que estoy bien. Y cuando lo hayas hecho, ven y dime cómo lo viste. Me preocupa su salud… ha estado muy mal últimamente,” había dicho la anciana. “No quiero que nada le pase.”

El hombre había esperado que Julián reaccionara con felicidad al ver el anillo, pero en el joven sólo se dibujo una vaga expresión de espanto, y su cara se volvió pálida. Sin decir palabra, dejó caer el anillo en el suelo y regresó al interior de la casa, desapareciendo dentro de un dormitorio. Dejó la puerta de la entrada abierta.

El extraño recogió el anillo del suelo con la intención de dejarlo sobre un mueble para cuando Julián se sintiera mejor. La mujer había tenido razón en preocuparse por la salud de aquel joven, parecía a punto de colapsarse. El hombre incluso consideró llamar a una ambulancia para que vinieran a revisar que todo estuviera bien, pero el pensamiento rápidamente se alejó de su mente en cuanto reconoció a la mujer que le había dado el anillo en una foto en la sala. Alguien había puesto la foto sobre una mesita y había prendido velas a sus lados.

Debajo de la foto había una leyenda que decía: “En memoria de Graciela López, amada madre y una gran amiga. 1945-2004.”

En la habitación de al lado, el joven Julián moría de un infarto, tirado en su cama, mientras el hombre, asombrado, comprobaba que la mujer que se había encontrado aquella mañana llevaba ya tres años muerta.

Corpseless Death

The ringing phone shocked Detective Dan Brock out of his sleepy stupor. He left the novel he’d been reading and grabbed the phone receiver.

“Dan! I heard someone screaming in my barn!” Dan had to hold the telephone an arm’s length away from his ear to keep it from being pierced by old Mrs. Hutchinson’s screams.

“Calm down, Mrs. Hutchinson, and say that again without yelling,” Dan said.

“Do I have to repeat myself?” she asked. “I said I heard someone screaming in my barn! You know? That barn I keep locked every night? Someone broke into my property!” Dan sighed, remembering the time Mrs. Hutchinson raised an uproar over a stray cat that had gotten into her fireplace; she’d thought it was a hiding robber.

“Are you sure it was not an animal?” Dan asked.

“Of course not! I can tell the difference between an animal howling and a person screaming. Are you coming here to investigate or what? I’m watching the barn door right now and the lock’s not in its place.” That last sentence alarmed Dan out of his comfortable armchair.

“I’m going to check it out,” Dan said. He looked at the clock. 4 a.m. was not a good time to wake up Bob, his colleague. He grabbed his gun and a flashlight, put his police badge in his pocket and went outside to his car.

Dan always kept the keys to his patrol inside the car. No one had ever stolen them, nor tried to take his car. Why would someone trespass into the Hutchinsons’ property in such a little town?

It took him five minutes to reach the Hutchinsons’. The door was unlocked, and Dan entered the house without any problem. Mr. Hutchinson sat in front of the dead fireplace, chain-smoking. Mrs. Hutchinson stood by the window leading to the barn, shotgun ready.

Her hair stood up in all directions, contrasting with the usual tight bun she wore most of the time. Her body seemed about to break under the think fabric of her nightgown. All her usual severity had disappeared to give way to a scared, fragile woman.

“About time you came,” she said, her voice booming and fierce, the only thing that reminded Dan that he was actually talking to Mrs. Hutchinson and not some strange old lady. “Look, the lock is broken and on the ground. I heard glass break a minute ago, but can’t see a darned thing outside.” Mr. Hutchinson nodded, lighting up yet another cigarette.

Mr. Hutchinson was not an alarmist, yet he looked overly nervous and shaky that night. Dan loaded his gun, ready for everything. He turned on his flashlight and walked with caution towards the barn.

The lock lay in the floor, broken. Someone had sawed through it. Dan looked around himself. No light meant anyone could be standing between the trees near the farm without being seen. He opened the door with care, trying not to make a noise. He took out his pocket flashlight and turned it on. The barn appeared to be empty.

He went inside the barn, flashing his light everywhere. The old truck rested in its place, unused since the last spring. The place was perfect for a crime, Dan thought. Small windows ensured no one could see the inside, while the thick walls prevented much noise from escaping the building.

One of the windows was broken. Dan walked closer to examine it. It was large enough for a person to walk through it, and on the side opposite to the house. A wooden box propped up against it would allow even a three-year old to jump out the window and into the soft grass. As he approached the window, he slipped on something on the floor.

He kneeled down and examined it more closely. Wax covered the floor in various spots, as if two or three candles had been lit. Thirty years chasing after pranksters stealing small items from their neighbors had left Dan unprepared for what he saw. Something dark stained the floor near the wax. Blood. Scratch marks scarred the floor at two spots, and a piece of a human nail still remained on one of the marks. Mrs. Hutchinson had actually heard human screams on her barn; someone had been murdered.

The church’s bells greeted Small Creek Town as it woke up. People got up faster than they normally would and got dressed with yesterday’s clothing.

By 7:00 a.m. the whole town had gathered at the church. The ringing of the bells at such early hours had startled everyone into going there, even Tom, the town’s atheist.

“There is something of great importance I need to tell you,” priest Peterson said. Beside him stood his daughter, Clare, looking pale and disheveled. Even the priest looked as if he was going to be sick.

“Someone has been murdered at our town this night,” the priest said. An immediate hush came over his congregation. People stared at each other, whispering dreadful words.

“As we all know, murder is something unheard of in this town,” the priest continued. “Detective Dan has given orders for us to count our numbers, so we can know who among us is missing.” Clare gave a sob, and covered her face.

People grouped with their families, and the desperate shouts for dear ones soon filled the whole church. The priest walked around the congregation, questioning every family about missing persons.

“Only Susan is missing,” the priest said thirty minutes later. “But she was arrested this morning for the murders. Apparently, Detective Dan found a strand of her hair in the scene of crime.”

“A strand of hair could belong to anyone,” Felix Truman said.

“Susan is the only one who has curly black hair, though,” Jane, the grocery lady, said. Only two other black-haired heads poked in the crowd; one had straight hair and the other’s hair was much shorter than Susan’s.

“Why, though?” Steve asked. “Why would Susan do something like that?”

“Does anyone know what happened?” Kelly asked.

“I do,” Mrs. Hutchinson said, her chest swelling with self-importance. “I heard someone screaming in the barn tonight. I even asked my husband about it, but he said he didn’t hear a thing. Bless him; he’s quite hard of hearing. Anyway, since the screaming didn’t stop, I decided to go to Dan and tell him about it. Stupid bloke wouldn’t believe me.”

“But did you see anyone near the barn that night?” Molly, the butcher’s wife, asked.

“No, we didn’t, that’s the strangest part,” Mrs. Hutchinson said. “Someone broke through the lock at the barn.”

“But if someone had been murdered, wouldn’t someone be missing?” Molly’s son asked.

“Now, you go back to bed and don’t speak about things you don’t know,” Molly said, ushering him back to the second floor.

“It is a little strange, though,” Steve said. “With no bodies found and no one going missing. Hell, not even a sheep is missing, we even counted the cattle and all, and nothing’s missing.”

“M-maybe it was an outsider,” Clare suggested. She looked even paler than ever and hadn’t quite pulled herself together since that morning. Her beauty hidden behind a disastrous choice of clothing, bad hairdo and profound circles under her eyes.

“Clare, dear, you don’t look that good,” her father, the priest, said. “Why don’t you go back to the house and take a rest?” Clare nodded, and walked down the aisle. She limped slightly, walking like one who has nothing to lose and is just waiting to fall again.

“Your daughter is been acting weird today,” Mrs. Hutchinson observed.

“She’s been like that ever since her boyfriend, Robert, left her,” the priest said. “Oh, poor girl, she seemed to really love him.”

“And I heard she loved to demonstrate it too,” Barbara said. She looked at the priest with malicious eyes, but he ignored her remark.

At that moment, detective Dan entered the church. His feet dragged him on, and he sat down on the first bench. The whole congregation gathered around him, eager to hear his news.

“I talked to Susan,” Dan said. “She insists on being enigmatic. She has admitted to murdering someone, but will not say who or why. She says one of you knows and that’s good enough for her.” The congregation broke into whispers and mutterings, as the townsfolk looked at each other, wondering who else knew about the murders.

“I’m afraid that I will have to interrogate each and every one of you,” Dan said. “Yes, even the kids. We can never be too sure. So, I will ask you all to please form a line in front of my office.” He stood up and dragged himself out of the church. People followed him, whispering excitedly. No such thing had ever happened in their little town.

# # #

“I have already interrogated the whole town. What is your game, Susan?” Dan asked. Susan looked at him, and it unnerved the detective to see her look so calm.

“I am playing no games,” she said. “I did what I have to do. Now, you can either let me out due to lack of evidence or you can lock me up the five years required by the law. I am not murdering again, Dan, and you have my word of that.” Dan stared at her for a couple of moments, taken aback by her knowledge of the system.

“Where did you hide the bodies?” he asked, trying to change the subject.

“You haven’t answered my question,” Susan insisted. “What are you going to do to me, Dan?”

“Susan, whoever was killed needs a proper burial, and the priest would love to see to that. Now, we need to find his body to do that,” Dan said. Susan seemed to find this funny; she burst out laughing. Hearing Susan laugh had never been a pleasant thing, since her booming laughs soon broke into snorts. Susan did not seem to mind.

“I would love to see that,” she said. It took Dan a moment to register the sarcasm.

“I’ll talk to you in the morning,” Dan said. He left the room and went to his office. He stared at the file for the case for a long time, trying to make any sense of what had happened in the town. He got so immerse in the case he barely noticed the yelling in front of his door.

“Dan, I have the one you’re looking for,” Molly yelled before the door to his office opened completely. She had forgotten all decorum, as she wore a robe around her too-thin nightgown and slippers.

“What is it, Molly?”

“It’s Clare, Dan. Clare knew all about the murders from the start.”

“Knew?” Dan asked, wondering if the past tense had been intentional. Molly nodded, taking out a piece of paper from her pocket. She handed it to Dan, who put on his reading glassed before looking at it.

“Oh…” he whispered, as he read the letter. Then, he read it again.

Father, I am sorry for what I am going to do. I do not think my soul can be more damned than it is already. Please, do not punish Susan for my mistakes. She had been a good friend and has only tried to help me. I am sorry for what the whole town has been put through.
Father, I am also sorry that I had to do this to you. The person who got murdered meant the world to me, and I couldn’t bear living with the knowledge he had been killed. I’m sorry, I hope you will find it in your heart to forgive me.

He turned to look at Molly, afraid to ask the question. She nodded slowly.

“We found her dead five minutes ago. She killed herself,” Molly said. The letter slipped from Dan’s grasp, and he had to lean on his chair. Without a second thought, he strode towards the cells. He found Susan sitting on a bench, staring at the ceiling.

“What did you do?” Dan asked, startling Susan out of her thoughts.

“What do you mean?” she asked. He threw Clare’s letter at her. With a confused look on her face, Susan picked up the letter and read it. Her eyes widened as they passed from word to word, and her mouth dropped open as she read the end.

“No!” she yelled. She threw herself against the bars and tried to grab Dan’s hand. “Please, I have to see her! Let me out!”

“What did you do?” Dan repeated. “Clare is dead, Susan. I want to know who you murdered, and why. There’s no point keeping it secret. Look at the consequences.”

“I did only what she asked of me,” Susan said. For the first time, her gathered appearance disappeared to give way to a sea of tears. “Please Dan, please! I never thought it would come to this!” Dan picked up the letter Susan had dropped, and sighed. Susan looked so desperate and torn, Dan felt pity for her. He knew Susan would never say a word; the loyalty in Susan’s eyes told him so.

“It was Clare’s last wish that you shouldn’t be punished,” he said, taking his keys from his belt. He opened Susan’s door, but stopped her before she exited.

“You’d better get out of this town, before words gets out of this,” Dan said. “I am putting you on liberty, on condition that you never return to this town.”

“Can I see Clare one last time?” Susan asked.

“No, it would be better that you go away quietly,” Dan said. Susan nodded, and sobbed all the way to the front door of the police station.

In the years that ensued, people in Small Creek Town would keep on talking about the mysterious murders that had occurred in their very town. Each time, the story got embellished here and there, until little or no truth remained on it.

People started talking of Susan as a witch, who had murdered old Mrs. Hutchinson before vanishing Mrs. Hutchinson’s body into thin air. Truth was, Mrs. Hutchinson lived to be ninety three years of age, and was not murdered by a witch named Susan.

On her way out of Small Creek Town, Susan stopped by a tree in the forest. She knelt by it, and drew the sign of the cross over it. Even though no one but her knew it, the tree marked a grave.

Susan didn’t feel too proud of the murder she had committed, but she’d done it to help her good friend, Clare. Clare’s boyfriend had left the town weeks ago, upon hearing about Clare’s pregnancy. Clare’s father would never put up to having a bastard in the family, and Susan knew it would not be fair for the baby to live as a bastard. She knew she had made the right decision on performing an abortion on Clare.

She said a quick prayer for the unborn baby buried under the tree, and then proceeded to leave Small Creek Town, carrying her secret and two deaths on her shoulders. Eventually, she too would fade away into nothingness.